1. An jenem Tag begannen die Dinge sich zu verändern. Als Erstes bemerkte sie auf einer Busfahrt den fehlenden Kragen am Mantel einer Frau auf dem Sitz gegenüber, deren übrige Kleidung sehr gepflegt war. Die Nächste war eine Kassiererin im Supermarkt, die die nicht vorhandene Manschette an ihrem rechten Blusenärmel zu verbergen versuchte, was die Blicke der Kunden umso mehr darauf lenkte. Etwas später traf sie auf der Treppe ihren Nachbarn, der, sonst immer zu einem Plausch aufgelegt, eilig und grußlos an ihr vorüberlief. Trotzdem registrierte sie den nicht mehr vorhandenen Schirm an seiner gewohnten Mütze. Solche Beobachtungen häuften sich. Auch fehlende Knöpfe, Taschenriemen und Gürtelschnallen kamen vor. Selten waren es größere Teile, zwei, drei Mal sah sie jemand ohne Jackenärmel. Sie versuchte, mit Freunden über ihre Wahrnehmungen zu sprechen. Es war nicht möglich, sie wiegelten ab oder wechselten schnell das Thema. Als sie einmal einen jungen Mann am Nebentisch im Café freundlich auf seine fehlenden Brillengläser ansprach, nahm er wortlos seine Sachen und setzte sich an einen weiter entfernten Platz. Überhaupt griff immer mehr Schweigen um sich. Immer weniger Menschen unterhielten sich, benutzten ihre Telefone. Auch ihr Telefon blieb zunehmend still, und sie selbst hatte nur noch selten den Wunsch, jemanden anzurufen. Als sie eines Morgens in ihre Schuhe schlüpfen wollte, bemerkte sie, dass der linke Absatz fehlte. Es war bei ihr angekommen.
2. Sie nahm den Aufzug zur Damenabteilung im Untergeschoss. Beim Hinaustreten stellte sie überrascht fest, dass sie in der Fußgängerzone ihrer Heimatstadt gelandet war. Prompt traf sie einen alten Schulfreund. Er schien übermäßig gealtert zu sein, seit sie ihn das letzte Mal gesehen hatte. Als er ihr seine Hand entgegenstreckte, fiel ihr auf, dass sie grün verfärbt war, dass die Verfärbung sich sogar vor ihren Augen ausbreitete, über den Unterarm bis hinauf zum Rand des kurzen Ärmels seines Hemdes. Sie konnte sich nur schwer überwinden, die Hand zu ergreifen, und hoffte, dass er ihr Zögern nicht bemerkte. Seine Haut fühlte sich unauffällig an, warm und trocken.
3. Sie packte ihren Koffer für die Reise. Sonst eine zögernde Kofferpackerin, die bei jedem Kleidungsstück das Für und Wider abwägt und schwer zur Entscheidung kommt, packte sie verschwenderisch, folgte dem ersten Impuls. Erst die Kleidung für kühle Tage, danach Leichtes, Toilettenartikel, einen Stapel Handtücher, einen Armvoll Bücher. Der Koffer hatte großes Fassungsvermögen, noch war Platz, den Regenmantel also auch, und warum nicht die Wolldecke, eine Decke ist immer zu gebrauchen. Sie schloss den Deckel, trug den Koffer nach unten und nahm den kürzesten Weg zum Ufer. Am Anlegesteg angekommen, ließ sie ihn in das wartende Boot laden. Der Motor startete, sie winkte dem Steuermann kurz zum Abschied, das Boot legte ab. Sie schaute ihm nach, sah den Koffer auf dem Bootsdeck immer kleiner, das Boot zu einem unscharfen Punkt werden. Sie blieb auf dem Steg stehen, bis es aus ihrem Blickfeld verschwunden war.

ICH SEHE DINGE DIE FEHLEN DEINE JACKE DU DENKST SIE SEI DA AN DIR IST SIE ABER NICHT NEIN ES SCHEINT NUR SO WIE EINE VERLOREN GEGANGENE ERINNERUNG VON DER DU NOCH NICHT WEISST DASS SIE ABHANDEN GEKOMMEN IST WIE EINE SCHUBLADE DIE SICH NICHT MEHR ÖFFNET IHREN INHALT UNZUGÄNGLICH MACHT DU ZIEHST AN IHR UND RÜTTELST OHNE WIRKUNG SO IST ES MIT DEINER JACKE WARUM GLAUBST DU FRIERST DU SONST


ICH SEHE DINGE DIE VERSCHWINDEN SÄCKE VOLLER GEDANKEN HINEINGESCHÜTTET VON DIR DANN VERWAHRT AN EINEM SICHEREN ORT ABER DAS DENKST DU NUR DIE PRALLEN SÄCKE SIND NICHT MEHR DU FASST IN ZUSAMMENGEFALLENEN STOFF OHNE INHALT ALS WOLLTEST DU SCHWIMMEN GEHEN IN EINEM VOM WASSER ENTLEERTEN MEER UND JETZT KRAULST DU DURCH TROCKENEN SAND


ICH SEHE DINGE DIE BLEIBEN GEDÄCHTNISSE DEREN BESITZER SICH DAVONGEMACHT HABEN ZU AUFZÜGEN DIE IN UNTERGESCHOSSE FÜHREN DIE ZURÜCKGELASSENEN ERINNERUNGEN IRREN HEIMATLOS HERUM ES SEI DENN SIE FINDEN EINGANGSLÖCHER IN FREMDEN GEHIRNEN WIE IN DEINEM ERINNERST DU DICH NEUERDINGS AN EIN LEBEN DAS NICHT DEINES IST

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   • Führen Sie Buch über das Glück, das Ihnen noch zusteht
     Berlinische Galerie, Berlin, 1992

2. 

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3. 

   • Galerie Wewerka & Weiss, Berlin, 1990

   • 20. Oktober 1990
     Ich wachte auf, setzte mich im Bett auf. Mir war, als hätte mich irgendetwas geweckt, ein Geräusch. Ich lauschte. Es war still. Sehr still. – Ich stand auf. Meine Hand tastete nach dem Lichtschalter. Die plötzliche Helligkeit blendete mich. Ich stand vor der Wohnzimmertür und sah eine schwarze Wand. Die schwarze Fülle war in der Schwelle. – –
     Ich ging in mein Bett zurück. Das erste Mal nach einem solchen Vorfall schlief ich gut. Etwas hatte sich verändert.
     (Textauszug aus Schwarzes Tagebuch, Herausgeber Künstlerhaus Bethanien Berlin, © Ivana Jokl 1991)